Par al sesgo

            Doblar bien ceñido el cabo,

siempre barlovento, es

duro, como para el bravo

que lleve el viento en los pies.

Calcula y corta el berrendo,

siempre el rumbo corrigiendo.

Sesga el piloto y ataja,

vuela, devorando millas,

cuadra. Y con dos banderillas

la astucia a la astucia ultraja.

                                                                  Gerardo Diego

El farol

           ¿Quién sabe por qué el farol

brota en la cima del vuelo,

por qué se enciende ese sol

de locura y cerebelo?

Gira el torero a la inversa

de sus brazos: gloria tersa

de una seda de amapola.

Que sea lo que Dios diga,

y el huracán por la espiga.

Flor de la furia española.

                                                                  Gerardo Diego

Playa de toros

            Suena el clarín alegre del levante

y el gran coso del mar viste su gala;

por el testuz del arenal resbala

pesadamente el viento caminante.

De oro y de grana el sol, quieto y danzante,

quiebra su par de fuego por la cala

y el agua azul se peina y se acicala

presa en la airosa gracia del desplante.

El toro de la tarde, embravecido,

por el estoque de la noche herido,

brinca entre bruma, brama, embiste, estalla.

La daga hiriente del primer lucero

-daga de luz, lucero puntillero-

le golpea mortal sobre la playa.

                                                                   Manuel García-Viñó

La suerte de matar

            Ya culminó la danza de la muerte.

Dos cuerpos juntos arden en el mismo

cáliz. ¿Cuál de los dos caerá al abismo

del firmamento en la postrera suerte?

Ya los astros están conminatorios

y el humo espiran de su libamiento.

Sorbe de la alta copa un dios sediento

el légamo que escancian los ciborios.

Ebrios de gloria el toro y el torero

en la hecatombe zanjan la pelea.

El pulso hirviente estalla en el acero

y al meteoro incendia los topacios.

Una lava carnívora babea

el bufido que aterra los espacios.

                                                                  Rafael Gómez de Tudanca

Chiquillos

           Chiquillos de mi calle

jugando al toro,

con plazas luminosas

hechas en corros,

corros de fantasías

de carne nueva,

corros de nueva sangre,

sangre torera.

Las plazas con faroles

son luminarias,

que alumbran las faenas

tan temerarias

de los chiquillos,

con sus baberos.

Pañuelos y tirantes

hechos toreros.

Muletillas de trapo

sin banderillas,

brindis a los balcones,

¡a sus chiquillas!

Pelirrojas coletas,

pecosas frentes,

golfillos ojos listos,

caras valientes.

Viejo mantel de mesa

hecho capote,

el rabo de una escoba,

el buen estoque.

Morrillos de madera

cuernos pelados,

anchos, viejos, con punta,

encampanados.

Que viene el toro, gritan,

que viene el toro;

es una bicicleta

con astas de oro.

Y el pedal, las espuelas;

el faro hocico,

y en medio el más valiente,

el más bonico.

Viva el torero, gritan,

viva el torero,

el flequillo es montera,

el palo, acero,

y un caramelo viene

desde una orilla,

el clavel más hermoso

de una chiquilla.

Las manolas se limpian

sus dos ojillos,

no saben qué les pasa,

son sus chiquillos,

los vecinos del barrio

que juegan a eso,

y se rifan la oreja;

va a ser un beso.

El primero que brindan

viendo a un valiente

(caracolas de angustia

algunas sienten).

Y entre rejas relucen

sus pecas de oro.

Y no ven bicicleta,

sólo ven toro.

Toros en las esquinas

blancas que brillan,

y la muerte en el trapo,

las bocas chillan,

gritan a sus toreros,

a sus vecinos,

y las manos en palmas

se hacen racimos.

A hombros van los valientes,

torero y otro,

es un juego de muerte,

un juego todo.

Juegos de los chiquillos

que hay en mi calle,

que quieren ser toreros

desde que nacen.

                                                                  Ismael Belmonte