Lalo Moreno

            Ya va Lalo Moreno tras las huellas

de Belmonte, espiral de la franela.

Cada pase un cartel, una acuarela

revestida con oros y grosellas.

Y -torero navarro- te querellas

con el miedo, conjuro de canela.

Un derrote de luz en la cancela.

Las verónicas malvas son doncellas.

Barlovento en el arpa te convierte

en este río, doncel de la bravura,

ese herbívoro dios del aguafuerte.

San Fermín te regala el capotillo

-encrespado oleaje, arboladura-

tentaderos, eralas y tomillo.

                                                                 Jorge Ramón Sarasa

¡Tararí!

            El toro va a salir. Ya los clarines,

serpentina de histérico sonido,

rizan sobre la arena y el tendido

tirabuzones de doradas crines.

Del torero -oro y plata y colorines-

destella al sol el mágico vestido.

Y en el aire se apaga todo ruido

(se percibe el pisar de los chapines…).

Ya es la seda percal. Tiene el torero

en las manos plegado su capote

y la mirada fija en el chiquero.

Se abre el portón, y un toro capirote

surge. Del diestro, echada está la suerte:

el grito o la ovación. ¡Quizá la muerte!

                                                                  José Luis Estrada Segalerva

Conjuros

            Por la cruz

y por la banderilla

y por la zapatilla

que se mancha de sangre.

Y por el alambre.

Por la pica

y por la rebotica.

Por el lance templado

y por el destemplado.

Por la media verónica

y la columna jónica.

Por la muleta

y por la veleta

que zumba

que tumba

que gira

y que vira

en el redondel.

Por la profecía

y por la agonía

de un sueño

pequeño.

Por la indagación

del temple y del son.

Por el caballo que se desboca

y por el subalterno que se destoca.

Por el diestro

y por el siniestro,

por la chicuelina

y la percalina

que a la bestia

encela

y la desencela.

Por el hosco brillo,

por el amarillo

y rosa del capote,

por el estrambote

de un adorno airoso.

Y por el reposo

y por la armonía

que le pones luces

al jaco,

a la arena

al beso

a la pena

de la muchachita

que agita

que mueve

su sangre y su pecho

su risa y su lecho

soñando

y amando.

Por la siempresola

hora de las cinco.

Por la

siempremuerta

hora de la puerta

sellada

y cerrada.

Por toriles turbios.

Por la mariposa

de la revolera.

Y por esa cosa

mágica y torera

que vuela

y revuela

desde el suelo

al velo.

Por el esportón

y por el cabrón

del toro marrajo

que a tajos

y a hachazos

salta al callejón.

Por la taleguilla

y por la estampilla

y por el altar.

Por la sacristía.

Por la profecía

y el olor a cera

que arde en la capilla.

Por el salmodiar

y por el rezar.

Por José Cubero,

ángel o torero.

                                                               Javier Villán

Rafael de Paula

Id a los arrabales blancos del sur y traedme el silencio a punta de capote. Allí crece la ortiga al filo de las tapias y el murciélago sueña de negro y azabache, suspendido del techo con garras fragilísimas en los cuartos oscuros hundidos por la cal. Cómo dice su pena al abrirse de capa, pareciera un albatros tirado en el albero que, de pronto, remontara los inmensos abismos y subiera a los tronos de los reyes errantes. Un equinoccio azul ha bajado a la plaza y los arqueros de bronce disparan bulerías para traspasar al arcángel, sus ojos milenarios están ciegos, pero llenos de luz.

Y dos alas heridas se funden en la fragua donde el toro y el tiempo estallan como olas.

                                                                  José María Jurado

Ruedo de Carratraca

            La plaza en plena roca abierta se deshace

lentamente y la almagra un destino denuncia

de vuelo suspendido. Tan sólo embiste el eco

del canto de los pájaros, que en el alba repiten

con su frío los valles. La cinta de la aurora

perfila las montañas: ojo rojo en el cielo.

Los granates despiertan en el barranco. Pasan

a su manso quehacer cotidiano las bestias.

Sabré luego a qué día estamos hoy de marzo

a las mil ochocientas setenta y seis en punto,

cuando deje su blanca pamela en la barrera,

abandonada y sola, Eugenia de Montijo.

                                                                  María Victoria Atencia