y el retinto de seis yerbas,
algún día encenderán
de sus celos las hogueras
y para ejemplo de hombres,
cobardes en la tragedia,
en el suelo verterán
el surtido de sus venas.
Arco granate que es furia,
medio Sol que nace y lleva
en su nacer un eclipse
de estertores y de anemia.
Noche de Luna apagada
por nublados de tormenta,
rugidos fieros y bravos
como temblores de tierra,
y los ojos de las vacas,
encendidos, son estrellas.
Cuatro luces en la noche
que se temen y se encuentran,
dos trenes en dirección
contraria en la vía muerta.
Cuatro puñales que buscan
temblores de carne tierna,
donde hundirse y descansar
después de hundidos en ella.
Dos rosas de corazón,
que se dilatan con fuerza,
porque el mismo tallo daba
a los dos la misma esencia.
Dos espinazos en arco,
dos hocicos en la tierra,
dos colas que se levantan,
culebrinas de tormenta;
dos resoplidos enormes,
dos frontales que se quiebran,
dos toros bravos que mueren
por el amor de una hembra.
En el llano de la
Isla,
suelo raso de la estepa,
dos montes de carne duermen
el sueño de la tragedia:
aquel toro corni-gacho,
y el retinto de seis yerbas.
… Como vil Samaritana,
una vaca jabonera,
bebe cuajada la sangre,
clavel rojo entre las yerbas.
Salvador Fernández Álvarez (La Puebla del Río, Sevilla, 1896 - ¿?), médico y poeta.
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