Corrida (In memoriam Montes, 1830)

Desde que, insignificante casi, se arrancó

del toril, con el espanto pintado en el semblante,

y aceptó la terquedad del picador

y la incitación de las banderillas como 

si fuese un juego, ahora su fogosa estampa

se acrece. Mira: en qué tamaña mole

se amontona, desde el antiguo negro odio,

blandiendo su testuz cual puño airado, fiero;

no jugando ya contra uno cualquiera,

no: enarbolando en su cerviz sangrientas

banderillas por detrás de los calados cuernos,

conociendo desde ahora a su enemigo eterno,

aquel que en oro y seda rosa malva

se vuelve de súbito y, como a un enjambre

de abejas que con gesto despectivo sacudiera,

al aturdido por debajo del brazo le deja

libre el paso, mientras sus ardientes miradas

se alzan de nuevo, suavemente conducidas;

y como si aquel círculo, afuera, se remansara

en el destello y oscuridad de sus ojos

y en cada palpitación de sus párpados,

así, imperturbable, sin odio,

reclinado en sí mismo, sereno, sosegado,

hunde su estoque casi dulcemente

en la gran ola que rueda de nuevo

impetuosa a estrellarse en el vacío.

                                              

                                                        Rainer María Rilke

                                            (París, 3 de agosto de 1907)

                         (Traducción de Jaime Ferreiro Alemparte)