Retrato de Frascuelo

Montera sobre el muslo, pie pequeño, entrecejo

poblado, el fogonazo de magnesio detiene

en tu recuerdo al toro y en el sepia tu imagen,

como tuvo la tarde capote en suspenso.

Yo te quito las medias de seda rosa, el luto

rural de tu corbata, en la cómoda cubren

mi peina de carey, mi mantilla de blonda.

                                                       María Victoria Atencia

Si yo fuera torero

Si yo fuera torero

brindaría por ti de esta manera:

por la mujer que quiero;

por esa majestad y maravilla

de luna, de mujer y primavera,

que abraza con los ojos la mantilla

y aroma como un nardo la barrera.

Por la que tiembla cuando sale el toro,

estruja entre sus manos los claveles,

lleva al pecho palomas en azoro

y se la anida al corazón la pena;

prefiere mi quietud a mis laureles,

no escucha los aplausos en la arena;

y al acabar la fiesta, cuando pasa

primaveral y airosa, ente la gente,

lleva desde el tendido hasta la casa,

los labios de reír como una fuente,

los ojos de llorar, como una brasa…

                                                       Alfonso Camín

Suerte de varas

A qué ese inútil empeño

por demostrar tu bravura:

maravillosa locura

nacida de un loco sueño

que perdura vivamente.

Tropezar inútilmente

contra la piedra del peto,

mientras sale a luz la flor

roja, que mana el dolor

y es parte de tu secreto.

                                                       Fernando Pérez Camacho

A Domingo Ortega

Domingo, ancha es Castilla en tu muleta,

por el mar de tu capa y de tu espada:

la tempestad, si táurica, es domada

y a tu indomable corazón sujeta.

Juego infalible que a la muerte reta

con tu alamar, burlando la cornada,

mariposa que vuela invulnerada

y al toro, entre sus giros, desjarreta.

Domingo, ancha es Castilla si desplomas

al toro, con tu lidia y con tu acero,

cerviz que, estoqueada, se te humilla…

Un círculo de unánimes palomas

y el vuelo al redondel de mi sombrero,

proclama que, ante ti, ancha es Castilla.

                                                       Adriano del Valle

El picador

Con el hirviente resoplido moja

el ronco toro la tostada arena,

la vista en el jinete, alta y serena,

ancho espacio buscando al asta roja.

Su arranque, audaz a recibir se arroja

pálida de valor la faz morena,

e hincha en la frente la robusta vena

el picador, a quien el tiempo enoja.

Duda la fiera, el español la llama,

sacude el toro la enastada frente,

la tierra escarba, sopla y desparrama;

le obliga el hombre, parte de repente,

y herido en la cerviz, húyele y brama,

y en grito universal rompe la gente.

                                                       José Zorrilla