lunes, 5 de enero de 2015

La muerte de Joselito

           Una a una sus hojas deshojando
la Suerte entre sus dedos, margarita
blanca y cuatrín dorado, se ejercita
en la plaza de toros flirteando.

Me quieres sí, me quieres no cantando,
juega en el ruedo do José milita
y al terminar su juego un No gravita
sobre el sino del hijo de Fernando.

Y la Muerte Lejana acude aprisa
y entre sus dientes se pudrió una risa
de alegre complacencia con el sino;

y aunque Apolo y Cupido en su carrera
la guadaña arrebata, Ella, artera
con su aliento cumplió el fatal destino.


                                                                   Fernando Villalón

jueves, 25 de diciembre de 2014

A un toro viejo

           Tanto valiente amor tuviste preso
en el testuz tenaz y atormentado,
que me aflige el pensar que lo has trocado
en llanto y en dolor y en grave peso.

Tú naciste huracán de plomo espeso,
ardentísima luz, aire angustiado,
y la noche del tiempo ya ha empezado
a crecerte en la carne y en el hueso.

Doblarás tu cabeza, ya vencida;
tus nobles huesos quedarán desiertos,
y en seca flor tu sangre convertida.

Y unos aires oscuros, largos, yertos,
empujarán tu corazón sin vida
al misterioso túnel de los muertos.


                                                                  Rafael Morales

lunes, 15 de diciembre de 2014

A Antonio Ordóñez, toreando en Arlés

           Yo no lo he visto, pero estoy seguro
que en sus arenas la ciudad arlesiana
iluminó de vocación romana
el torero andaluz de arte más puro.

Yo no lo vi, pero me lo figuro
a Ordóñez, que hizo a Ronda sevillana,
torear tan bien como le dio la gana
lo mismo al toro claro que al oscuro.

Conozco su percal, y su manera
de jugarlo en la suerte con graciosa
elegancia, tan fina y tan torera,

que burla la embestida tenebrosa
de la testa cornuda de la fiera
volviéndola, en su tela, luminosa.


                                                                   José Bergamín

viernes, 5 de diciembre de 2014

El paseíllo

           La tarde extiende un oro soñoliento.
Calor en los tendidos, y en las gradas
un bullicio de gentes malhabladas
que miran el reloj cada momento.

Ha sonado el clarín. En un jumento
de crines sin color y desgreñadas
el alguacil se da unas galopadas
hasta el palco que ocupa el estamento

presidencial: deán, veterinario,
dama de la belleza y comisario.
Los abanicos baten la calima.

Envueltos en capotes con rocallas,
avanzan las figuras: Curro el Bayas,
Pedrín de Utiel y el Vendaval de Lima.


                                                                   Felipe Benítez Reyes

martes, 25 de noviembre de 2014

El Espartero

           Veinticuatro de Mayo, funesto día,
para los sevillanos de mal agüero,
pues en Madrid, la corte de la hidalguía,
un toro de Miura mató al Espartero…

La mano generosa que socorría
no volver en los rubios a hundir su acero…
La Giralda encrespona su bizarría,
llorando por la muerte de un torero…

Se quedaron sin flores las azoteas…
¡Parece que hasta el cielo lágrimas vierte
y que el Betis, llorando, su azul empaña!...

¡Perdigón de Miura, maldito seas,
porque en sus finas astas halló la muerte
el torero más bravo que hubo en España!...


                                                                   Francisco Villaespesa